...все в себе...

Я стою на бесконечном эскалаторе вверх, надо сделать шаг — mind your step — там стоят люди, которых я никогда не встречала в реальной жизни, надо что-то им говорить, это как заходить в клетку к тигру, руки и ноги превращаются в вареные спагетти. Никогда не понимаю, что чувствуют люди вокруг, только бей, беги, замри. Наверное, я бы побежала, но у меня спагетти, а еще очень колотится сердце, врачи говорят, что надо больше бегать, а по-моему, надо просто меньше бегать. Я замираю.

Когда-то дружить было проще. Они думали, что я мальчик, в интернете очень легко притворяться кем угодно, и мы все немножко лошади. Потом мы много гуляли, я замирала, но в первый раз у меня была компания, я кому-то нравилась, кто-то нравился мне, один человек говорит, что будет меня всегда защищать, и я верю, улыбаюсь в ответ. Мы все друзья, воздух звенит от свежести, с залива дует ветер, в этих днях очень много выцветшего голубого неба и непонимания, но искреннего счастья.
Потом ночью звонит телефон и мне говорят, что того мальчика, который обещал всегда защищать, вынули из петли, его больше нет. Я не верю в это ни капельки, вот мы же ехали в машине, сбившись в кучу на заднем сидении, он крепко держал меня за ноги, чтобы я не улетела на повороте. Но это правда, потом было очень холодно, изнутри всё замёрзло, у нас до этого был бессмысленный дурацкий роман с его другом, но после этого мы с ним просто вышли из автобуса в разные стороны, больше не виделись, я щелкаю пальцами сейчас "Манечка, Верочка... платье голубое, не помню, как его звали".
Куда-то делись целых два года, непонятно.

Там было много звёздной пыли, с каждым годом её становится всё меньше и меньше, облетает, я понимаю, почему женщины вокруг так любят носить одежду в стразах, блестках и пайетках, просто звёздной пыли больше нет, есть корпоративы, на которых надо обнимать потного менеджера, и сплошной туннель метро каждый день, безжалостное стекло напротив показывает стекающее лицо дали.

++
Еду на машине, хорошая погода, очень чистое голубое небо, солнце. Смотрю сквозь лобовое стекло на это небо и внезапно думаю "а где пятна-то?!". Даже пальцем потянулась. На матрице моего фотоаппарата очень давно нарисовалась пыль, которую невозможно ничем счистить (хотя, может, и можно, но только если где-то в салоне, а не моими кривыми руками). Я к этим пятнам привыкла и обычно затираю их в фотошопе уже автоматически. Их там несколько, но самых заметных два, а больше всего они бросаются в глаза, если снимать яркое голубое небо. Вот и в реальность проползло.

++
Звонят в дверь. Я думала — почта, а там опять мОлодежь от Unisef, собирает на Сирию. Я им сразу - ноу, закрывая дверь, а они такие в ответ "привьет!!!".
Восточный чувак "ньимнога говорю", причем говорит на самом деле вполне сносно. Белобрысый голландский чувак в финале "я немец блиять". Научили уже.

Сходила на балет Shen Yun. Уже не помню, что меня сподвигло взять билет, кажется, я пребывала в эйфории от посещённого последнего концерта и хотела немедленно запланировать что-то ещё. Начала натыкаться на обильную рекламу этого китайского балета в Амстердаме, ну и. Билеты были довольно дорогими, тем более, что я хотела сесть поближе к сцене (если уж идти — то смотреть по-человечески).

У меня не было особых ожиданий, тем более, что заявленным "это восточный цирк дю Солей" и "уникальный лучший в мире" может поверить только очень наивный человек.

Впечатление на старте: "наивное искусство". Довольно-таки однотипные танцы с простейшими элементами балета и базовыми движениями в китайском стиле. За последние отвечали положения рук и стоп. Балет прямо примитивный, встречаются элементы, которые есть и в народных русских танцах. Много из гимнастики — хотя конферансье не погнушалась заявить, что это все прочие страны у Китая эти элементы украли/позаимствовали.

Танцуют очень слаженно, это плюс, синхрон там натренированный. Приятные яркие костюмы с национальными элементами. Показалось, что мужчины-танцоры в коллективе заметно сильнее женщин.

Потом начались номера с чуть более "театральным эффектом". Для меня это уже было немного слишком, потому что театральщина весьма карикатурная. Понятно, что гиперболизированные жесты помогают артистам быть видимыми в каждом уголке зала, но всё равно. Особенно карикатурны злодеи, разумеется, хотя положительные герои не сильно отставали.

Далее был очень странный номер, в котором "добрые замечательные верующие за всё хорошее" с божьей помощью спасались от злых и ужасных коммунистов. Китайский ансамбль против коммунистов? На этом месте захотелось погуглить историю коллектива.

Но дальше — больше. На сцену вышел певец. Нуок. На задний план транслировался текст его песни на китайском, нидерландском и английском языках. Атеисты — мерзость, коммунисты — гадость, всех, кто верит в теорию эволюции, надо искоренить. Шта?!

Еле дождалась антракта на гуглёж. Хозяин и спонсор (неофициальный, разумеется) коллектива — религиозное движение, культ, запрещённый в Китае. Деньги, которые зарабатывает балет, уходят на поддержание культа, а культ, в свою очередь, поддерживает финансово балет. Один из американских журналистов написал об их выступлении что-то вроде "поразительно, как впервые политико-религиозной пропаганде удалось собрать миллионные залы в США и Европе". Сам коллектив на такие претензии заявлял, что сугубо пропагандистских номеров у них всего один-два, а всё остальное — истинные китайские традиции и культура. Что не есть правда. Религиозная пропаганда там почти в каждом номере. Политической, вероятно, чуть меньше, либо она не так бросается в глаза.

Приехать в Нидерланды, страну с самым большим числом атеистов, чтобы втирать религиозную пропаганду? Нутакое.

А, и еще был один номер с игрой на традиционном китайском инструменте эрху — струнный, две струны+смычок. Вот он мне понравился, удивительный звук.

В общем, пока смотришь на это как на "наивное искусство" или же сугубо "китайскую традицию" (понятно же было, что непременно запоют про "Китай лучше всех в мире") — всё ничего. Но как только устанешь, то сплошной фейспалм, чесслово. Не то, чтобы я жалела, что сходила, но за билет однозначно переплатила раза в два. Зрелище среднего "дома высокой культуры быта" того не стоило.

Я тоже как собака Павлова: наряжаешь ёлку — и потекло сразу в голове "щас всё будет новое, чистое, светлое". А оно вообще нет. Не чистое и не светлое. А если новое, так вообще тушите свет, лучше бы старым обошлись.

порой живешь как пианино
то белое, то чёрное
а иногда как будто сверху
прихлопнул вдруг тебя рояль

Чистила почту с год назад, а сейчас опять обнаружила закрома - ну что ещё за внутренняя монголия у эппла, которая сохраняет уничтоженное невесть зачем? У меня с 2010 года. Люди вокруг почти все другие, диалоги, обсуждения, мысли, мир. Время, что ты с нами делаешь.

В общем, смотрите ваши цветочки и дышите глубже.



( 4 фотографии полей )

Любимая обувь с апреля по октябрь — белые босоножки на каблуке и толстой платформе. Совершенно ужасные, они единственные занимали полку магазина на окне подвального этажа, их жадно и редко облизывало солнце, как-то умудряющееся пробраться сюда через типичный двор-колодец, и в итоге окрасило одну босоножку в желтовато-бежевый, а вторую оставило белой. Но мне было всё равно. Я надевала их, поднималась на неимоверную высоту, ноги казались тоненькими как у новорождённого жирафа, можно было не доставать голову из облаков.

Так я пришла однажды знакомиться и играть в любительский волейбол. Никогда не играю в волейбол или баскетбол, потому что руки надо беречь, в музыкальной школе постоянно повторяют, что один сломанный палец сломает тебе всю жизнь, даже если ты играешь на треугольнике, поэтому я берегу и боюсь. Но тогда было безумно ярко, лиственно, солнце падало пятнами, у меня ноги как у жирафика, мне предлагает бесплатное мороженое усатый продавец мороженого, а я гордо иду мимо, потому что у меня горло, и потому что так и должно быть, потом я играю в волейбол, и мне аккуратно подбрасывают мяч, чтобы я не переломала себе ноги, пытаясь отбить подачу.

Чувствую себя красивой и умной, очень хочется мундштук и красивый профиль, ни того, ни другого нет, зато босоножки и шорты, даже соседская болонка гавкает на меня "проституткой", у меня всегда такая безупречная репутация, что это даже льстит. Я регулярно протираю репутацию и ставлю на видное место на полку на окне не подвального этажа, немного погодя моральные принципы рассыплются в прах, я буду много плакать и уберу репутацию на антресоли, но босоножки останутся со мной, только спустя несколько лет они куда-то сгинут, потому что артист должен уйти со сцены вовремя, красиво и незаметно.

Я верила, что когда вырасту, то вдруг стану очень стильной, как на чёрно-белых фотографиях итальянские или французские женщины, у них в каблуках пружины, они летят, не касаясь асфальта, летят юбки, ноги, волосы, где-то сзади летит улыбка. Но у меня книжки выровнены по линейке, всё правильно, носочки на брючки, футболка выглажена и заправлена, шарф вокруг горла уложен по линейке, и руки тоже куда-то всегда надо сложить, потому что я не французская женщина, а залакированная джоконда. Ещё компьютер издевательски подсовывает фотографии работ стилистов, там тоже всё такое лохматое и пытается летать, у меня обморок от оранжевых штанов, на каждой ноге по гире и губы растрескались.

Я иду мимо витрины — всё стеклянное, блестящее, не для меня — и там вдруг шарф. Он летит, а я нет, он прямо там, всего-то один шаг для человека, но один шаг для человечества, и вот я уже выхожу из магазина, пакет не надо, от него всё будет пахнуть бумагой, прижимаю к груди теплый шарф, я не дышу, а он дышит. Хочется его гладить, он ложится на плечо, у меня нет пружин в каблуках, у меня нет каблуков вообще, но шарф летит, я с ним, я при нём, не страшно. И тут впереди идёт тот человек прямо с фотографии, это мимо него летели француженки с итальянками, глаза блестят, волосы, руки, и это почти танец, я скольжу раз-два-па... паворот, подлый шарф не терпит конкуренции и цепляется всей пятерней за дверные петли. Я на асфальте слегка задушенная, кусочек бахромы вытянулся длинным средним пальцем, хотя шарф дурак и даже дети давно уже показывают друг другу единорожий рог, а вовсе не это. Руки помогают мне встать, моя спина вся в осенних листьях, я косплей усталого ежа, спасибо, помощи не надо, надо гриб на спину из папье-маше. Тот с глазами уходит дальше в том мире, где всё летит, на каменной скамейке рядом сидят бабушка, ходунки и пакет с конфетами, они все двигаются и освобождают мне место для присесть и отдышаться, если бы это был Петербург, то мне ещё предложили угоститься валокардином.

Завтра я грубо затолкаю бахрому внутрь под пальто, потому что я выросла и нечего мне тут указывать, тем более какому-то шарфу.

Иногда это прямо АААА!
Делаешь заказ где-нибудь на сайте какой-нибудь ерунды. Например, крайне нужных наклеек с зелеными поросятами или ластиков в виде какашки.
И поехало.
- Ура, вы сделали у нас заказ! Спасибо и поклон вам!
- Нет, подождите, два поясных поклона и один маленький.
- Нет, все-таки без маленького.
- Юные девственницы с горных склонов Непала собирают для вас заказ!
- Девственницы закончили, теперь юные девственники собираются проверять ваш заказ.
- Они уже почти.
- Почти совсем.
- Ваш заказ едет!
- Простите, ошиблись, наклеек с поросятами нет, что делать, гипс снимают, клиент уезжает!
- Всё, мы отправили вам ластики в форме единорогов, клей, а зеленых поросят сами нарисуете!
Дальше второй скрипкой вступает почта, которая тоже не скупится и байты с мегабайтами не экономит.
А потом будет второе отделение Марлезонского балета с просьбами оценить шедевральность сервиса.

++
Еду в метро, думаю о хорошем, смотрю поверх голов. Рядом тулится какое-то средневозрастное усталое одутловатое семейство, пробирается к выходу. Я подбираюсь, чтобы не мешать, и чувствую, что женщина снизу на меня пристально смотрит. Опускаю на нее глаза:
— Ты чо на моего мужа пялишься?!
Двери открываются, семейство вываливается наружу, муж первым — от тычка жены в спину.

++
Вообще, связанное с предыдущим: внезапно познала, что очень занятым и вроде как довольным собой людям не только не наплевать на Неуловимых Джо, но у них прямо свербит докопаться.

Кстати, в этих ваших интернетах периодически пишут "докАпаться". Таких надо убивать долго, с чувством и непременно лопатой.

Мне периодически приходят в голову мысль о том, как живется красивым людям. Вот тем, которые по-настоящему красивые, без дураков, с утра встают — и уже вокруг фимиам, опахала и соловьи с розами. Как некоторые, которые в метро заходят — и люди все замолкают на секунду. Нет, я понимаю, что счастья в жизни это, как и многое другое, не гарантирует. Но каково это — быть таким красивым. Произведением искусства своего рода.

Один из самых красивых мужчин, которых я в жизни встречала, был дерматологом. Со мной случилась стремная неведомая хня, которая захватила более 80 процентов организма и стала мешать мне жить, поэтому пришлось пойти в забег по дерматологам. В забег — это потому что они с воплем "что это у вас?!" ставили мне разные диагнозы и выписывали совершенно разные лекарства. Так что этот дядька был у меня то ли пятым, то ли шестым на очереди.

Вот открываю я дверь, захожу, а там он. А у меня стремная неведомая хня. И живот. И шрам на лбу. И челюсть экскаватором. И вообще всякое несовершенство. Он мне - показывайте, мол, что у вас там. А мне хочется заплакать и пойти грустить с коньяком на закат. Или на восход.

В общем, в первый раз в жизни такой красивый мужчина два часа ползал по мне с лупой. Потом другого позвал, уже нормального, в седой бороде и с бородавкой. Сказали, что у меня стремная неведомая хня, которая крайне редко поражает женщин, а потому не могла бы я прийти к ним на кафедру показаться студентам.

В общем, я ушла и больше туда не возвращалась. Во-первых, потому что стремная хня всё равно особо не лечилась и сама прошла. Во-вторых, потому что ну невыносимо на такую красоту смотреть.

Это я всё к чему. В школу пришла к дитяте на беседу с педагогом. А он тоже такой, слез с какого-то старого постера про ангелов и кожа у него фарфоровая. Сидит, втирает мне всякое, а я думаю "чувак, расскажи, каким ты кремом для лица пользуешься". Мне потом дома говорят - да ты чо, зуб даю, что он по утрам водопроводной водой умывается и пятерней расчесывается". И ведь так и есть, скорее всего. Завидно, короче. Откуда вы все беретесь, такие красивые, а?!

Стою уныло на кухне, не менее уныло леплю фрикадельки — я вообще не фанат готовки — и тут вдруг вспоминаю одну историю.

В старшие школьные времена — лет 14-15 действующим лицам — у одного одноклассника внезапно уезжают родители. Не помню уже что там, то ли отпуск (у военных он длинный), то ли что-то семейное, но уезжают больше, чем на месяц, оставив дражайшего сыночку в одиночестве.
По легенде, сыночка попытался сварить макароны, бросив их в ледяную воду. Потом сотворил что-то страшное с гречкой. На этом месте одноклассницы решили взять над ним шефство, прикинули расписание и ходили к нему готовить.

Тогда на этот факт окружающие выдавали, в основном, одну реакцию: "Вот же пень, макароны сварить не может".

Стою сейчас с руками в говядине и думаю: "Да он же чёртов гений!!". Полтора месяца! Без плиты! С ежедневными или черезденьными поварихами!

Шаблонный вариант визуально продемонстрировать внутреннюю борьбу - посадить человеку на одно плечо дьявола, на другого ангела. Я не знаю как тут насчет этой чертовщины, но у кучи людей на одном плече сидит маленькая учительница, а на другом - вахтер. Чтобы с одной стороны не пущать, а с другой — рассказывать всем вокруг, как им на самом деле надо жить.

Говоришь, например, что я тут случайно села на кол, сидеть крайне дискомфортно, нужно как-то срочно с кола слезать. А тебе в ответ - ой, да я тоже на колу давно, но тут вполне себе удобненько, ты просто сидишь неправильно, дай научу. Или — ты что, с ума сошла, сиди и терпи, как все! Или — по-модному молодёжному — тебе надо поменять перспективу, а то ты как-то неправильно кол воспринимаешь. Ужасно я от этого устала. Ну невозможно же, особенно, когда реально на колу сидишь.

++
На этой волне прочитала "Лягушку, слона и брокколи" Маркова. В целом вроде ничего, но послевкусие не понравилось. Как будто сколько бы ты ни делал, сколько бы ни пытался стать лучшей версией себя и что-то изменить вокруг — всё равно у генерала есть свой сын. И это касается всех возможных сфер. Очень упаднически. Даже если правда.

И еще грустнее про игрока в покер, побеждающего только потому, что выбирает стол, за которым играют те, кто для него лохи. И он не садится за стол, где сидят гроссмейстеры, потому что тогда уже он сам станет для них лохом.

Сразу вспоминается родное северное гнездо. Те, кто там остался. Некоторые — как бывший мой соученик — стали публиковаться, либо выступать на сцене, либо еще как-то себя проявлять. Но уровень дилетантский, если смотреть на это из песочницы побольше. А им самим явно нравится. И не нужно большего, они и так герои и молодцы в своем пруду.

В общем, в очередной раз поняла, что последний год я точно прожила, не приходя в сознание.