...тьху...

В холодильнике совершили коллективное самоубийство последние продукты. Морковки, заботливо заныканные в одно темное местечко, превратились в скрюченные окурки черно-бурого цвета. Думаю, за эти окаменелости мне неплохо бы заплатили биологи. Но черта с два я с ними поделюсь. В общем, я мегахозяйка. Самой смешно.

Пришлось тащиться в ближайший супермаркет, до которого пешком минут 15 в одну сторону и где-нибудь минут сорок в обратную с мешками на горбу. Горб благоприобретенный - кому надо - обращаться к Квазимоде в Нотр Дам.

И вместо того, чтобы, как приличной барышне, выбирать петрушку с укропом, вынюхивая самые свежие пучки, битых два часа сокрушалась по поводу, что мой прекрасный внутренний мир никого не интересует. Таращатся, понимаешь, на сантиметры в шортах. Некоторые - еще на те сантиметры, что выше. И все - никакого, понимаешь, духовного единения, межглазного флирта и прочих радостей бытия. Задерганные все, зашуганные, из широких штанин втихаря разве что бутылочку пива достанут - и быстренько сосать. Чепчика не хватает в кружавчиках для полного счастья.

Только и остается, что крутить роман с Петербургом.