...

Катастрофически не хватает времени. Словно меня выбросили в холодную воду посреди океана, и я барахтаюсь из последних сил, и все больше затягивает куда-то вниз, вниз, вниз...

Очень много мыслей. Но ни одна не оформляется. Кружатся тенями, как персонажи "Ада" Данте, и все мимо. Будь я курильщиком, последние несколько дней провела бы на подоконнике с сигаретой и пепельницей. Но я не курю.

Рисую. Карандашные наброски, как листья в ноябре, один за другим слетают в мусорный мешок, свернутый в углу. Куча постепенно увеличивается. Да, я знаю, что я не умею рисовать. Но это что-то вроде генетической памяти. Рука сама проводит линию, потом вторую, третью... лица. Это всегда лица. Пикассо вертится в гробу.

Переворачиваю пласты прошлого. Тяжеленной лопатой поднимаешь ком земли, а там - только червяки и прочая живность, паразитирующая на том, что уже ушло, утекло сквозь пальцы. Ковыряешься в надежде отыскать свой золотой шлем. Напрасно.

Пианино хищно скалится в углу. Я не помню ни нот, ни аккордов, я даже боюсь нажимать на клавиши, потому что все, что было, уже утеряно. Так уходят все знания и умения. Постепенно. Сквозь вату, которой оборачиваешься. Которой оборачивает тебя мир.