Катастрофически не хватает времени. Словно меня выбросили в холодную воду посреди океана, и я барахтаюсь из последних сил, и все больше затягивает куда-то вниз, вниз, вниз...
Очень много мыслей. Но ни одна не оформляется. Кружатся тенями, как персонажи "Ада" Данте, и все мимо. Будь я курильщиком, последние несколько дней провела бы на подоконнике с сигаретой и пепельницей. Но я не курю.
Рисую. Карандашные наброски, как листья в ноябре, один за другим слетают в мусорный мешок, свернутый в углу. Куча постепенно увеличивается. Да, я знаю, что я не умею рисовать. Но это что-то вроде генетической памяти. Рука сама проводит линию, потом вторую, третью... лица. Это всегда лица. Пикассо вертится в гробу.
Переворачиваю пласты прошлого. Тяжеленной лопатой поднимаешь ком земли, а там - только червяки и прочая живность, паразитирующая на том, что уже ушло, утекло сквозь пальцы. Ковыряешься в надежде отыскать свой золотой шлем. Напрасно.
Пианино хищно скалится в углу. Я не помню ни нот, ни аккордов, я даже боюсь нажимать на клавиши, потому что все, что было, уже утеряно. Так уходят все знания и умения. Постепенно. Сквозь вату, которой оборачиваешься. Которой оборачивает тебя мир.
Очень много мыслей. Но ни одна не оформляется. Кружатся тенями, как персонажи "Ада" Данте, и все мимо. Будь я курильщиком, последние несколько дней провела бы на подоконнике с сигаретой и пепельницей. Но я не курю.
Рисую. Карандашные наброски, как листья в ноябре, один за другим слетают в мусорный мешок, свернутый в углу. Куча постепенно увеличивается. Да, я знаю, что я не умею рисовать. Но это что-то вроде генетической памяти. Рука сама проводит линию, потом вторую, третью... лица. Это всегда лица. Пикассо вертится в гробу.
Переворачиваю пласты прошлого. Тяжеленной лопатой поднимаешь ком земли, а там - только червяки и прочая живность, паразитирующая на том, что уже ушло, утекло сквозь пальцы. Ковыряешься в надежде отыскать свой золотой шлем. Напрасно.
Пианино хищно скалится в углу. Я не помню ни нот, ни аккордов, я даже боюсь нажимать на клавиши, потому что все, что было, уже утеряно. Так уходят все знания и умения. Постепенно. Сквозь вату, которой оборачиваешься. Которой оборачивает тебя мир.
no subject
Date: 2004-06-01 05:18 am (UTC)Все мимо-мимо-мимо, а я на обочине, ясен пень
no subject
Date: 2004-06-01 06:01 am (UTC)Это ты-то на обочине?? Если ты на обочине, то я вообще тогда молчу в тряпочку со своей хилой умирающей карьерой.
no subject
Date: 2004-06-02 04:19 am (UTC)Обочина - это вне зависимости от карьеры. Жизнь где-то мимо проходит. Рядом, но мимо. Я даже знаю ПОЧЕМУ: потому что я не своим делом занимаюсь.
А с другой стороны посмотреть - никакой трагедии нет, все живы, слава Богу, и даже относительно здоровы, грех жаловаться :)
no subject
Date: 2004-06-02 04:42 am (UTC)no subject
Date: 2004-06-02 05:06 am (UTC)no subject
Date: 2004-06-02 12:03 pm (UTC)