...

[nike_vik]

Бывает, что сидишь... и смотришь на стену. Тупые узоры обоев. Потолок белый. Не слишком ровный. Не как бумага. Мысленно берешь перо... сегодня оно - красное. И пишешь... пишешь... все - на потолке. Слова, имена, бессмыслицу, стихи... все, что приходит в голову. Буквы медленно тают, наплывают друг на друга. Как большое кровавое пятно. Если немного подождать - потолок снова становится белым.
Когда мысль поймаешь и пригвоздишь шариковой ручкой бумаге, или клавиатурой - к экрану... она становится глупой и никчемной. Никому не нужной. Мне стоило писать на потолке. Всю жизнь. И тогда "было бы мне щастье"...

Я ответила на твой комментарий.