...бла-бла-бла...

Вот я правда знаю женщин, которые сидят где-нибудь красиво, выглядят хорошо, одеты по моде, дети рядом причёсанные и умытые, аккуратно подцепляют вилками спаржу и беседуют о проблемах единорогов в отдельно взятой вселенной.

Я чем дальше тем больше похожа на карикатурную мамашу из комиксов. Вплываю такая в рЭсторан, в самых дорогих за всю мою жизнь джинсах, с в кои-то веки не совсем уродской стрижкой, даже пахну не бепантеном и вольтареном, а вполне себе духами и туманами. Успеваю даже красиво сесть на стул.

А через пять минут джинсы в песке и темной субстанции непонятного происхождения, на кофте мокрые пятна, на ноге синяк, в волосах зеленый горошек, мой лосось покусан и потыкан грязным пальцем. Одной рукой я держу извивающегося демона, другой пытаюсь отобрать у другого демона свой кусок десерта. Поднявшись, впиливаюсь башкой в железный абажур. Один из демонов, судя по смешению языков и лексикону, пытается вызвать главного сотону. Выхожу на улицу глубоко подышать и тут же наступаю в свежее собачье.

Кто ты, женщина, я тебя не знаю вообще.