...память...

Вот есть такие люди. Выходишь утром на кухню - шерсть дыбом, глаза в кучу, мир проклят, сотона на ноге висит. А там просто человек. Просто пьет кофе. Любуется рассветным небом. И поет себе под нос, голос рассыпается росинками на траву, музыкой ветра, каплями грибного дождя, солнечными зайчиками. Еще человек улыбается совсем не как ты, слева-направо, как будто кто-то карикатурного пирата не дорисовал. Улыбается так просто и так по-настоящему.
И вроде уже не такая уж шерсть на тебе, и не такой уж сотона, и мир чуточку лучше, чем был пять минут назад.

Этой весной не стало одной очень хорошей, совсем молодой еще женщины с удивительным хрустальным голосом.