![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
...невыносимая равномерность бытия...
Jul. 23rd, 2007 11:49 amБыть сумасшедшим - это нечто совсем другое, по сравнению с не быть сумасшедшим. Это, конечно, если не брать очень серьезные отклонения, когда требуется вмешательство хирургов и смирительных рубашек. Стоит отобрать кусок ярко или не очень выраженной психопатии - и что-то в тебе тихо тухнет и дохнет. Как будто под полом помер друг-семьи-хомяк, а никто даже не заметил.
И вроде все то же самое, и жизнь в том же русле, а как будто сидишь в древне-мохнатом деревенском доме, и вместо стекла у тебя натянут бычий пузырь на раму. Вроде и сквозняка нет, и на улицу толком не посмотришь. Даже звуки какие-то потухшие. Народные гуляния в подземельях подсознания. Гасятся эмоции, в итоге кажется, что именно они мейд-май-дей и являлись основной жизненной составляющей. Остается только рациональное, с помощью которого тихо-мирно анализируешь происходящее, раскладываешь информацию по полкам, делаешь выводы. Ящик данных по конкретному человеку заправлен бумажками под завязку: ничего нового, ничего интересного. Все понятно и глухо как в танке на ближайшие пятьдесят лет: "сначала диван, потом стиральную машинку, потом на телевизор копить будут". И ведь они рады этому, даже где-то местами счастливы, когда не притворяются одинокими страдальцами "за идею".
Почему же мне-то безрадостно. Приперлась добрая фея, в хорошем настроении и даже без топора, и избавила подсознательную Русалочку от ножей, которые впивались ей в ноги. А Русалочка тут же пошла топиться. Ну куда ж ей без ножей? Она без ножей - как французский бульдог с голливудской улыбкой: может, и красиво, но нелепо и неправильно.
Нет, есть, конечно, еще один путь: ножи себе придумать, страстно их воображать и старательно на людях растирать свои якобы измученные ножки. Но это как-то уж совсем печально. Прямо синдром Мюнхгаузена.
Ощущение тотальной нечуткости и исключительной разумности.
UPD: разумеется, пока я рефлексировала - на кухне на плиту радужным потоком хлынул кипяток из кастрюли. Воды-то горячей нет... Рефлексируйте, типа, мамзель, и дальше, с тряпкой в руках.
И вроде все то же самое, и жизнь в том же русле, а как будто сидишь в древне-мохнатом деревенском доме, и вместо стекла у тебя натянут бычий пузырь на раму. Вроде и сквозняка нет, и на улицу толком не посмотришь. Даже звуки какие-то потухшие. Народные гуляния в подземельях подсознания. Гасятся эмоции, в итоге кажется, что именно они мейд-май-дей и являлись основной жизненной составляющей. Остается только рациональное, с помощью которого тихо-мирно анализируешь происходящее, раскладываешь информацию по полкам, делаешь выводы. Ящик данных по конкретному человеку заправлен бумажками под завязку: ничего нового, ничего интересного. Все понятно и глухо как в танке на ближайшие пятьдесят лет: "сначала диван, потом стиральную машинку, потом на телевизор копить будут". И ведь они рады этому, даже где-то местами счастливы, когда не притворяются одинокими страдальцами "за идею".
Почему же мне-то безрадостно. Приперлась добрая фея, в хорошем настроении и даже без топора, и избавила подсознательную Русалочку от ножей, которые впивались ей в ноги. А Русалочка тут же пошла топиться. Ну куда ж ей без ножей? Она без ножей - как французский бульдог с голливудской улыбкой: может, и красиво, но нелепо и неправильно.
Нет, есть, конечно, еще один путь: ножи себе придумать, страстно их воображать и старательно на людях растирать свои якобы измученные ножки. Но это как-то уж совсем печально. Прямо синдром Мюнхгаузена.
Ощущение тотальной нечуткости и исключительной разумности.
UPD: разумеется, пока я рефлексировала - на кухне на плиту радужным потоком хлынул кипяток из кастрюли. Воды-то горячей нет... Рефлексируйте, типа, мамзель, и дальше, с тряпкой в руках.
