...пятиминутка ненависти...

При столкновении с реальной действительностью мне нужна кислородная маска, бригада реаниматоров и, желательно, койка часов на двенадцать. В мире, где каждый дворник - пуп земли, а каждая вахтерша - королева, я себя чувствую до крайности неуютно. Из разряда "а еще шляпу надел".

На то, чтобы во время ремонта в квартире что-то поменять (плюнуть например, в угол) - нужно официальное разрешение. И официальный же сантехник. Представьте, что происходит, если нужно не просто плюнуть в угол а поменять (о ужас!) змеевик (он же полотенцесушитель) в ванной. Я бы и сама это могла сделать. Но нет, нужен Специалист с большой буквы Сы.

Ловить оного надо исключительно в девять-ноль-ноль утра. Минутой позже - и вас пошлют лесом. Звонок:
- Здравствуйте, мы вам уже полторы недели назад как оставляли заявку на вызов сантехника...
- Че? Ишь, какая прыткая! Размечтались. Все думают - вот раз им, вынь сантехника, да положь!
- Да вот как-то очень бы хотелось. У нас ремонт стоит из-за одного змеевика в ванной.
- Вась, ты че не перезвонил?
(...на заднем фоне я слышу голос сантехника, который объясняет, куда меня послать и что мне там делать...)
- Ну, занят он!
- Вы можете хотя бы сказать, сколько времени нам еще ожидать звонка от сантехника. И примите, пожалуйста, еще одну заявку.
- Ой, ну если вам так охота - запишу. Слышите? Записала! Ждите, сколько надо, не сахарные!
(...гудки в трубке...)

Чьерт побьери!

...продолжение пятиминутки ненависти...

Но это так, бытовое. А вчера на ночь глядя я посмотрела передачу о Наталье Гундаревой. Смотрела - и вспоминала слова одного моего хорошего френда о другой подобной программе, снятой о Пельтцер.

Да уж, нельзя снимать без "жареного" факта. И вот на протяжении часа вам в лицо тыкают, тыкают, тыкают... была такая детская забава на утренниках: двоих усаживают друг перед другом, завязывают глаза, суют в руки по ложке с вареньем или сгущенкой - и они пытаются накормить друг друга. Вот оно. Только в телевизионном варианте.

Миллион и один раз: она была несчастна, у нее не было детей. У нее не было детей, она была несчастна. И кто знает, может быть, все было бы по-другому, будь у нее дети.

Так и видится самодовольная харя журналисточки, сляпавшей текст, которая про себя думает: "Ха, а я-то покруче Гундаревой буду, я родила!".

Нет, у нас не будут подробно рассказывать о жизни, о светлом, о хорошем, об интересном. У нас будут втюхивать, засовывать в тебя до рвоты одну помятую идейку.

ХАО! Я все сказал.