...

Перечитывала "Коллекционера" Фаулза. Есть такие книги... которые вроде бы мне не слишком нравятся. И читаются не "на одном дыхании", да и вообще как-то... сюжет не впечатляет. Но, почему-то, именно к таким книгам я начинаю постоянно возвращаться. Перечитывать. Пересматривать. Каждый раз по-новому, внимательнее. Вроде бы - ну что там еще можно такое вычитать. Однако подхожу к полке... и снова снимаю одно и то же.
Может быть, у меня голова уже не настроена воспринимать что-то новое?
Ведь не может же быть, чтобы тема бабочки в стеклянной банке была так близка...

...

С ума сойти, чего только не найдешь у себя на машине. В далекой-далекой папке, случайно, заинтересовавшись названием файла, состоявшим всего лишь их одной буквы... я нашла теплые слова, которые в разное время мне говорили разные люди. В сети.
Неужели когда-то я занималась тем, что сохраняла все это? Неужели когда-то мне говорили ЭТИ люди ЭТИ вещи? Улыбаюсь... прочитываю - и почти все стираю после прочтения... вот: отодранная от пола самооценка, вот: просто грустинка человека, который потерялся в собственном вранье, вот: неожиданное признание в любви от кого-то совершенно неожиданного, вот: самое трогательное, на что, наверное, не поднимется рука... Стираю, стираю... Виток за витком - развитие меня. В Сети.