![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
...взгрустнулось...
Dec. 2nd, 2002 01:05 pmПо мотивам френдов...
Женщинам (многим женщинам), когда они очень любят какого-то человека, свойственно растворяться в нем. До конца. Видимо, сильна в женской крови так называемая жертвенность. Наверное, каждая проходила рано или поздно через такое: когда невозможно думать о чем-то ином, невозможно спать и видеть сны о другом... Невозможно жить и дышать, если не знаешь, что с ним. Продолжать можно до бесконечности. Только, как правило, такая любовь плохо заканчивается. Для любящего, в первую очередь. Отношения рушатся, кто-то кого-то предает. И остается такой... человек с желтыми песчинками в глазах. Отражение внутренней пустыни. А дальше уже два варианта событий: либо всю жизнь заглядывать в новые лица, разыскивая в них те самые, до боли и крови любимые черты, либо плюнуть, забыть, устроить кому-нибудь другому "веселую жизнь"... По-разному бывает.
Не получается не терять себя. Ты меняешься сама, когда тянешься к любимому, он меняет тебя. Прежней уже все равно не станешь. Никогда.
Не знаю, многие говорят, что "лучше любить и потерять, чем не любить никогда". Но любить-то тоже можно по-разному. Почему все проходят через эту проклятую стадию, которая способна напоминать о себе до конца жизни?
Неужели все это обязательно должно быть? "...если бы я тогда не обожглась так сильно..." - героиня фильма "Москва слезам не верит". Почему-то всем нам нужно обжигаться, а потом снова и снова лететь на свет - как мотыльки. Кто-то не сможет или не захочет себя переломить - и сгорает в пламени, подлетев слишком близко. Кто-то бьется долго и упорно... крылья становятся жесткими, царапанными... это уже не мотыльки, это уже жуки, которых можно взять пальцами - и не бояться, что повредишь пыльцу на крылышках. А кто-то зажигает собственный огонек - становится маленьким светлячком. Но ведь их на всех тоже не хватает... Все равно мотыльки будут нестись к яркой лампе, что бы им не говорили, какие бы запреты не громоздили на пути.
Жаль только, что свет, порой, совершенно не стоит того, чтобы умирать ради него. Когда, спустя время, понимаешь это, боль возвращается. Немножко другая. Может быть, тогда и наступает момент превращения в светлячка?
Жаль, что я не могу ничего изменить в некоторых судьбах. Жаль...
Женщинам (многим женщинам), когда они очень любят какого-то человека, свойственно растворяться в нем. До конца. Видимо, сильна в женской крови так называемая жертвенность. Наверное, каждая проходила рано или поздно через такое: когда невозможно думать о чем-то ином, невозможно спать и видеть сны о другом... Невозможно жить и дышать, если не знаешь, что с ним. Продолжать можно до бесконечности. Только, как правило, такая любовь плохо заканчивается. Для любящего, в первую очередь. Отношения рушатся, кто-то кого-то предает. И остается такой... человек с желтыми песчинками в глазах. Отражение внутренней пустыни. А дальше уже два варианта событий: либо всю жизнь заглядывать в новые лица, разыскивая в них те самые, до боли и крови любимые черты, либо плюнуть, забыть, устроить кому-нибудь другому "веселую жизнь"... По-разному бывает.
Не получается не терять себя. Ты меняешься сама, когда тянешься к любимому, он меняет тебя. Прежней уже все равно не станешь. Никогда.
Не знаю, многие говорят, что "лучше любить и потерять, чем не любить никогда". Но любить-то тоже можно по-разному. Почему все проходят через эту проклятую стадию, которая способна напоминать о себе до конца жизни?
Неужели все это обязательно должно быть? "...если бы я тогда не обожглась так сильно..." - героиня фильма "Москва слезам не верит". Почему-то всем нам нужно обжигаться, а потом снова и снова лететь на свет - как мотыльки. Кто-то не сможет или не захочет себя переломить - и сгорает в пламени, подлетев слишком близко. Кто-то бьется долго и упорно... крылья становятся жесткими, царапанными... это уже не мотыльки, это уже жуки, которых можно взять пальцами - и не бояться, что повредишь пыльцу на крылышках. А кто-то зажигает собственный огонек - становится маленьким светлячком. Но ведь их на всех тоже не хватает... Все равно мотыльки будут нестись к яркой лампе, что бы им не говорили, какие бы запреты не громоздили на пути.
Жаль только, что свет, порой, совершенно не стоит того, чтобы умирать ради него. Когда, спустя время, понимаешь это, боль возвращается. Немножко другая. Может быть, тогда и наступает момент превращения в светлячка?
Жаль, что я не могу ничего изменить в некоторых судьбах. Жаль...
