(no subject)
Nov. 12th, 2004 11:22 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
nike_vikНу что ж, неделя, слава всем чертям и одному маленькому чертику, закончилась. Во вторник меня снова куда-то отправляют. А жить-то когда?? Мне и этой недели хватило выше крыши.
Тусовка № 1.
Радостно вскакиваю в полседьмого утра. Не попадаю в тапки и влетаю носом в кресло. Честное слово, после такого происшествия надо укладываться обратно в кровать, звонить на работу, стонать о болезнях пяточного нерва - и категорически не выходить из комнаты целый день. Но нет, совесть не позволила.
Трамвай застрял в пробке почти на полчаса. В итоге все мои благие намерения приехать заранее на круглый стол были развеяны в пыль. В метро я ввинчивалась в час пик, прощаясь с еще никем не царапанными сапожками. Бодрым скоком выношусь на проспект, бегу в указанном заместителем редактора направлении. Через три минуты обращаю внимание на то, что явно проскочила нужный мне дом. Плююсь, ругаюсь на дурацкие объяснения "как туда дойти", возвращаюсь обратно.
Черт побери, в этом доме оказалось семь входов с разных сторон! Правда, два из них были заняты магазинами. Ни над одним входом, разумеется, не было вывески "Международный центр ...бла-бла-бла...". Пришлось действовать методом тыка. В каждом из следующих трех входов находилось по сорок с лишним компаний. Я мило улыбалась хмуромордым охранникам (кажется, их где-то клонируют, судя по неизменно одинаковому выражению лиц), просила о помощи. Кто-то пускал меня на четвертый этаж добровольно, один подвесился на хвост моего пальто и нервно щупал себя за то место, где у него висело газовое оружие. Под его суровым взором я ловила в извилистых коридорах запуганных мальчиков, прижимала их к стенке и требовала отчета: "Где этот чертов Центр?". Мальчики шарахались и долго откуривались в закутках от пережитого стресса.
И... Я его не нашла! Даже передушив несчастных продавцов книжного магазина и истерзав DHL... Пришлось с позором звонить на работу редактору:
- Да-да.
- К сожалению, мне не удалось найти этот Центр. Опоздание уже на полчаса. Что делать?
- Я сама не очень в курсе, сейчас передам трубочку заму.
...невнятное шебуршание...
- Да?
- Мисс N, вы ничего не напутали?
- Нет, я же объяснила!
- Но дом в другом месте! № 4!
- Ой!
- Что значит - ой?
- Дом № 14, ты что, не знала??
Ни простите, ни извините. Да, три тысячи чертей, я должна была шестым чувством ощутить, что дом № 4 - это на самом деле дом № 14.
В общем, я опоздала на 45 минут, а потом еще три часа клевала носом, и один раз почти упала прямо головой на стол под убаюкивающий бубнеж теток разного возраста.
Тусовка № 2.
Все цивильно, вовремя, гостиница Европа, фуршет, вино, швейцары, элитные девочки в коридорах. Понимаю, что всем наплевать, но бодрые джинсы, черно-белый свитер и взъерошенная прическа чудненько не вписываются в интерьер. Невольно перенимаю деревянные улыбки обслуживающего персонала. Жалею, что вечерний костюмчик засунут куда-то далеко в шкаф. Мучаюсь комплексами и пытаюсь прикрыть дурацкую табличку с именем на груди.
Основное впечатление: кажется, за пределами уютной комнаты для журналюг от меня все хотят чаевых. И еще - ура виагре. Весь вечер радостно рассказывала нашему дизайнеру по телефону, как и что ему нужно будет делать, когда в результате регулярных загулов он будет мучиться разными страшными недугами.
Уф. Страшный сумбур. Хочется спать.
Прошлой ночью мне показывали, как я рубила трупы на куски и закапывала их в сугроб у чьего-то подъезда во дворе. Страшно не было. В руках поутру - четкое ощущение лопаты.
До первой звезды...
Тусовка № 1.
Радостно вскакиваю в полседьмого утра. Не попадаю в тапки и влетаю носом в кресло. Честное слово, после такого происшествия надо укладываться обратно в кровать, звонить на работу, стонать о болезнях пяточного нерва - и категорически не выходить из комнаты целый день. Но нет, совесть не позволила.
Трамвай застрял в пробке почти на полчаса. В итоге все мои благие намерения приехать заранее на круглый стол были развеяны в пыль. В метро я ввинчивалась в час пик, прощаясь с еще никем не царапанными сапожками. Бодрым скоком выношусь на проспект, бегу в указанном заместителем редактора направлении. Через три минуты обращаю внимание на то, что явно проскочила нужный мне дом. Плююсь, ругаюсь на дурацкие объяснения "как туда дойти", возвращаюсь обратно.
Черт побери, в этом доме оказалось семь входов с разных сторон! Правда, два из них были заняты магазинами. Ни над одним входом, разумеется, не было вывески "Международный центр ...бла-бла-бла...". Пришлось действовать методом тыка. В каждом из следующих трех входов находилось по сорок с лишним компаний. Я мило улыбалась хмуромордым охранникам (кажется, их где-то клонируют, судя по неизменно одинаковому выражению лиц), просила о помощи. Кто-то пускал меня на четвертый этаж добровольно, один подвесился на хвост моего пальто и нервно щупал себя за то место, где у него висело газовое оружие. Под его суровым взором я ловила в извилистых коридорах запуганных мальчиков, прижимала их к стенке и требовала отчета: "Где этот чертов Центр?". Мальчики шарахались и долго откуривались в закутках от пережитого стресса.
И... Я его не нашла! Даже передушив несчастных продавцов книжного магазина и истерзав DHL... Пришлось с позором звонить на работу редактору:
- Да-да.
- К сожалению, мне не удалось найти этот Центр. Опоздание уже на полчаса. Что делать?
- Я сама не очень в курсе, сейчас передам трубочку заму.
...невнятное шебуршание...
- Да?
- Мисс N, вы ничего не напутали?
- Нет, я же объяснила!
- Но дом в другом месте! № 4!
- Ой!
- Что значит - ой?
- Дом № 14, ты что, не знала??
Ни простите, ни извините. Да, три тысячи чертей, я должна была шестым чувством ощутить, что дом № 4 - это на самом деле дом № 14.
В общем, я опоздала на 45 минут, а потом еще три часа клевала носом, и один раз почти упала прямо головой на стол под убаюкивающий бубнеж теток разного возраста.
Тусовка № 2.
Все цивильно, вовремя, гостиница Европа, фуршет, вино, швейцары, элитные девочки в коридорах. Понимаю, что всем наплевать, но бодрые джинсы, черно-белый свитер и взъерошенная прическа чудненько не вписываются в интерьер. Невольно перенимаю деревянные улыбки обслуживающего персонала. Жалею, что вечерний костюмчик засунут куда-то далеко в шкаф. Мучаюсь комплексами и пытаюсь прикрыть дурацкую табличку с именем на груди.
Основное впечатление: кажется, за пределами уютной комнаты для журналюг от меня все хотят чаевых. И еще - ура виагре. Весь вечер радостно рассказывала нашему дизайнеру по телефону, как и что ему нужно будет делать, когда в результате регулярных загулов он будет мучиться разными страшными недугами.
Уф. Страшный сумбур. Хочется спать.
Прошлой ночью мне показывали, как я рубила трупы на куски и закапывала их в сугроб у чьего-то подъезда во дворе. Страшно не было. В руках поутру - четкое ощущение лопаты.
До первой звезды...
