![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
...про права...
Вообще-то, водительские права надо менять через полгода пребывания на чужой территории. А, может быть, это я уже успокоительно себе врала про полгода, и там вообще три месяца. Точно не помню, но это и неважно, потому что конец сентября от января как ни считай, все равно не получается столько, сколько надо. Разве что если прибегнуть к каким-нибудь хитрым математикам, которые дважды два равно пять и которые я, во-первых, не помню, во-вторых, чиновниками не признаются.
В общем, сначала я долго искала фотографию. Почему-то в нужном ящике лежала только одна полосочка, где я рыжая, стриженая под горшок и лицо у меня такое, как будто я огурцы молоком запивала. Думаю, ну и наплевать, на русских правах я все равно еще хуже выгляжу. Потом внезапно вспомнили про перевод прав. Через пять минут выходить, я бегаю в трусах с феном наперевес по потолку и бумажки копаю. Еще через полчаса стало понятно, что перевод похоронен где-то очень глубоко вместе с теми сорока евро, которые были за него заплачены. Ну, попытка-то не пытка — можно и без перевода попробовать пролезть.
Выскакиваю на улицу, там дядя какой-то нервно курит бамбук, пробегаю до перекрестка... вспоминаю, что пока перевод искала — фотографии на стол выложила. Несусь обратно. Дядя все еще курит. Хватаю фотографии, строю рожу в зеркало, бегу обратно. Дядя радостно вопит хуеморген, прямо как родной.
Добегаем до резиденции, берем бумажку в электронную очередь. Я сажусь и ищу в сумке права. Потихоньку синею лицом, потому что: права засунуты под обложку. Обложка принадлежит русскому паспорту. Русский паспорт в правом ящике шкафа. Шкаф дома. Хорошо хоть, не в Питере, а в Бельгии.
В общем, пока я лицом сначала синела, потом зеленела, нас все равно завернули без перевода.
А на следующий день перевод нашелся в машине, нормальные фотографии без рожи перепуганного кролика и даже с волосами — в шкафу, права — под обложкой. Так что второй поход оказался вполне успешным. Теперь всего ничего подождать, пока права пешком отнесут в Брюссель, там перекурят и понесут обратно через Амстердам и красные фонари. Потому что быстро у местных чиновников только кошки родятся.
В общем, сначала я долго искала фотографию. Почему-то в нужном ящике лежала только одна полосочка, где я рыжая, стриженая под горшок и лицо у меня такое, как будто я огурцы молоком запивала. Думаю, ну и наплевать, на русских правах я все равно еще хуже выгляжу. Потом внезапно вспомнили про перевод прав. Через пять минут выходить, я бегаю в трусах с феном наперевес по потолку и бумажки копаю. Еще через полчаса стало понятно, что перевод похоронен где-то очень глубоко вместе с теми сорока евро, которые были за него заплачены. Ну, попытка-то не пытка — можно и без перевода попробовать пролезть.
Выскакиваю на улицу, там дядя какой-то нервно курит бамбук, пробегаю до перекрестка... вспоминаю, что пока перевод искала — фотографии на стол выложила. Несусь обратно. Дядя все еще курит. Хватаю фотографии, строю рожу в зеркало, бегу обратно. Дядя радостно вопит хуеморген, прямо как родной.
Добегаем до резиденции, берем бумажку в электронную очередь. Я сажусь и ищу в сумке права. Потихоньку синею лицом, потому что: права засунуты под обложку. Обложка принадлежит русскому паспорту. Русский паспорт в правом ящике шкафа. Шкаф дома. Хорошо хоть, не в Питере, а в Бельгии.
В общем, пока я лицом сначала синела, потом зеленела, нас все равно завернули без перевода.
А на следующий день перевод нашелся в машине, нормальные фотографии без рожи перепуганного кролика и даже с волосами — в шкафу, права — под обложкой. Так что второй поход оказался вполне успешным. Теперь всего ничего подождать, пока права пешком отнесут в Брюссель, там перекурят и понесут обратно через Амстердам и красные фонари. Потому что быстро у местных чиновников только кошки родятся.
no subject
Я вообще не езжу, будем честными.
no subject
no subject